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L'amore è una finestra aperta sulla vita. Una finestra dalla quale entra aria fresca, ma quando la tempesta inizierà a soffiare forte e sarà il momento di richiuderla, lo si farà sempre troppo tardi. Quando ormai le conseguenze di quel gesto intempestivo saranno divenuti danni irreparabili.
Del lento mutamento di questo sentimento si percepisce in maniera nitida solo la fase terminale, il suo divenire qualcosa che, a quel punto, non ha più niente in comune con la pulsione originaria, se non il medesimo oggetto, ora obiettivo di un'immorale ossessione. Una diversa ragione di vita, figlia della follia e della solitudine interiore, che non distingue più la realtà del mondo da quella raccontata nelle parole di un diario intimo. Pagine che inesorabili riportano la genesi di quel cancro che consuma l'anima, istigando a cercare la pace in un pindarico ritorno alle origini che non sarà mai indolore.
Per nessuno.
Dario Crobu
